Capítulo 65
a blusa de camponês era imunda; o sabots dele estavam cheirando com palha suja;
os pés dele e tornozelos, descubra, era mais preto que a terra em cima de qual ele
estava rastejando dolorosamente; e na face dele havia o vácuo, sensual
deformidade dos usos de idiotice de sorriso. Novamente eu pergunto, por que fez ele não
desfigure esta cena justa, e ponha fora algo da beleza do
dia? É isto porque o camponês francês parece ser agora um inseparável
suplemento da paisagem do Frenchman? Aquela deformidade plana foi assim
controlado pelos realistas sobre nos faça ver beleza em feiúra? Ou é isto
que, como moderns, nós somos todo mordidos pelas raivas do pitoresco;
que todas as coisas servem e é aceitável tão longo como temos nós nosso
nota necessária de contraste? Certo é que parece ser o
a blusa de camponês que perpetua o Salão, e talvez--quem
sabe?--quando em cima de-emigração faz nosso próprio fazendeiro americano muito pobre para
use uma camisa fervida quando ele arar, nós também podemos desenvolver uma escola de
ajardine, com figuras.
Enquanto isso o passeio e a conversa tinha feito Charme sedento. "Por que deve nós
não vá", ela perguntou, "pelo próximo campo, naquela casa de fazenda,
lá, e implora um copo de leite?"
A fazenda-casa poderia ter esperado por nós, estava tão imóvel. Até mesmo
as gramas ao longo de seu telhado se inclinando acernar com a cabeça, como se em acolhimento. A casa,
como nos aproximamos nós que, junto com seus fora-edifícios, assumiu um mais
aspecto imponente que teve da estrada. Sua fachada longa, baixa, quebrado,
aqui e lá por uma janela de miniatura ou uma entrada estreita, se apareceu
estire fora em comprimento interminável em baixo das muito alto faias e
a rosnadura dos ramos de pêssego-árvore.
A quietude era ominosa--era tão profundo.
O único humano em visão era um homem em um campo distante; ele estava limpando o
chão arado. Ele era muito longe ouvir o som de nossas vozes.
"Talvez o estabelecimento inteiro está nos campos", disse Charme, como nós