Capítulo 4
de Cushendun cuja bola é um crânio, e de quem meta é os portais
de um cemitério arruinado; poemas religiosos estranhos, como o Diálogo,
de Morte e o Pecador:
Faça loistin de thugainn fazem treith-atraso de deoraidh de gach --
Eu dava alojamento a todo vagante pobre;
Comida e bebe a ele eu veria em desejo,
O próprio pagamento dele para o homem que pede conta,
Och! Não é o Jesus duro se ele me condenar!
Todas estas histórias, de todas estas pessoas contou ele, teve o irreal,
vislumbrando qualidade daquela miragem que é vista de precipícios de Portrush,
uma cidade brilhando em um deserto dourado, cercou por uma névoa de mar estranha.
Todas estas canções, todas estas palavras que ele falou, eram nativas, teve o mesmo
toque como a fumaça de relva, a qualidade de Gaelic na que está em lagos escuros,
ápices de montanhas, em ninhos de plovers entre o urze. . .E para
se lembre deles agora em Nova Iorque, o ver. . .
Quinze anos tinham o mudado mas pequeno: pequeno mais tremor e
lentidão no passeio, um arco para os grandes ombros, um olho que
flamejado como uma faca.
"E o que acha você de Nova Iorque, Malachi?"
"Eu estava aqui antes, sua honra se lembrará. Eu lutei ao
Selva."
Eu reprimi, enquanto lhe perguntando que mudança tinha achado ele. Eu vi o tremendo dele
narinas.
Em poucos dias ele procederia sul, quando ele tinha se orientado
depois dos dias de shipboard.
Aquela noite que parecia todo a pessoa escolheu entrar e agrupar ao redor
o fogo. Randall, o poeta,; e as duas meninas dinamarquês loiras, com
os cabelos deles/delas gostam de linho; Fraser, o golfista, só em cima de de Prestwick;
e escritor jovem, com as esporas dele contudo ganhar; e este aqui. . .e
aquele.
Todos eles mantiveram silêncio como raio de Malach velho, desportistas, artistas, homens,
e mulheres do mundo; um silencie veio neles e os olhos deles/delas mostrou
eles não estavam antes do fogo de crepitação nos quartos longos mas pasmo
no glens de Antrim.